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4e de couverture : Franck est né en 1968. Enfance et famille d’accueil dans le Nord. Apprenti en pâtisserie à Paris. Puis Gare du Nord, Jourdain, Oberkampf, Les Halles, la vie dans les squats, les bars, les halls de gare, les stratégies pour faire la manche, la réalité de la marge. Après c’est Fleury-Mérogis, le quotidien de la cellule et du parloir, Béthune ou Lille, les maisons d’arrêt, le juge, le tribunal. 

La narratrice de ce récit est la femme qui a aimé Franck, qui l’a soutenu, l’a visité en prison, a été le témoin de son errance et de sa chute. Celle qui a pris le métro, le bus, le train, voyagé des journées entières pour trente minutes de parloir, celle qui a réuni les papiers, fait des colis, déjoué les tracas avec l’AP (Administration pénitentiaire), celle qui a eu peur, qui a attendu, espéré. De ville en ville, de rues en montées d’escaliers, de chambres d’hôtel en cours d’immeubles, de couloirs en guichets, elle témoigne, observe, se souvient, écrit dans une langue tendue, acérée et visuelle, à la poésie parfois brûlante et approche au plus juste le sentiment de vertige, de solitude et de violence contenue dans les villes. 

Franck est un livre qui dit la trajectoire d’un homme indésirable, qui n’a pas su trouver sa place mais a seulement tracé sa route dans des lieux hostiles et provisoires, poussé à la fuite, à la rue, à l’échec, traînant un sac qui contient toute son existence : lettres, photos, papiers, minicassette et quelques livres, dont Le vieil homme et la mer d’Hemingway.

Mais plus qu’un récit attaché à la seule vie de Franck, c’est aussi un livre qui dresse le portrait d’une société tout entière en posant avec force la question de l’homme chassé et celle de la prison : comment elle agit sur les hommes, comment elle humilie, soumet et interdit à ceux qui se retrouvent entre ses murs de se construire une vie future. 

Mon avis : un début de roman étonnant, inhabituel, par touches successives pour dresser le portrait de Franck, âgé d'une quarantaine d'année... La narratrice l'évoque comme membre d'un groupe qui squatte autour de Jourdain (quartier parisien). Petit à petit se dessine l'histoire de Franck qui, suite à une bagarre, se retrouve à Fleury.
S'ensuit d'une part l'évocation par petites touches de la vie de Franck jusqu'à son emprisonnement et d'autre part, les difficultés auxquelles se heurtent sa fiançée pour le soutenir, le voir et vivre cet emprisonnement.

Anne Savelli nous expose comment la prison avilie ceux qu'elle enferme mais aussi celles qui viennent y voir des prisonniers. Elle pose également le problème du retour dans la vie civile.

L'écriture est hachée, au fil des pensées et des rencontres de la narratrice et se lit comme un journal mais sans aucun sentiment de voyeurisme.

Un regret à formuler : j'ai reçu ce roman sous la forme d'un manuscrit. Cette présentation a desservi la lecture car j'aurais aimé voir en main un exemplaire digne de ce nom en termes de format, de couverture, de mise en page, d'autant plus que je suis persuadée que cette dernière joue un rôle important dans la présentation au vu du choix de l'auteure de présenter ce roman comme un fil de pensée se déroulant sous nos yeux.

En résumé : j'ai aimé ce roman atypique sur un sujet difficile auquel je donne la note de 14/20.

Le petit plus de Véro : ce livre a été lu dans le cadre de la sélection adhérent Fnac du prix littéraire de  la rentrée 2010.

4e de couverture : 1972. Le mouvement hippie offre à Daniel Laurent, un étudiant de 22 ans, la porte de sortie rêvée hors d’une réalité qu’il juge terne et d’un monde qu’il perçoit comme une machine à broyer. Daniel Laurent, marié, a une fille, Valérie, qu’il abandonne définitivement un matin de novembre pour partir en Inde et s’engager dans une voie qu’il ne quittera plus, celle de la marginalité et de la vie sauvage. Car, contrairement à ses compagnons des années hippies, Daniel Laurent ne reviendra jamais dans le rang. D’Amsterdam au Cachemire en passant par les Etats-Unis, il passera trente ans ou presque sur la route, sac au dos, dormant à la belle étoile jusque dans les territoires et les conditions les plus hostiles.

Mon avis : le père de Valérie, emporté par les idéaux du mouvement hippie des années soixante-dix s'est détourné des contraintes familiales pour vivre des idées de liberté absolue. C'est donc élevée par sa mère et son beau-père que Valérie grandit, croisant son père de manière épisodique.

L'homme qui m'a donné la vie est l'histoire de Valérie au fil des années, l'histoire des manques suscités par la présence d'un père auprès d'elle et la manière dont elle s'est contruite au fil des années malgré ce père absent.

C'est aussi les retrouvailles, une fois adulte avec cet inconnu qui est son père. Valérie doit alors apprendre à connaître, à apprivoiser et comprendre celui qui n'a jamais pu rentrer dans le moule social d'une vie traditionnelle.

Ce roman se présente donc comme une sorte de chemin initiatique qui permet à l'adulte qu'est devenue Valérie de faire la paix avec elle-même et avec ce père qui l'a abandonné dans son enfance.

Dans un style agréable, Virginia Bart nous entraine dans ce récit à la première personne. Anecdotique mais néamoins amusant, les quarantenaires retrouveront avec plaisir des allusions aux années de leurs enfances.

En résumé : un premier roman intéressant auquel je donne la note de 15/20.

Le petit plus de Véro : ce livre a été lu dans le cadre de la sélection adhérent Fnac du prix littéraire de  la rentrée 2010.

Les autres titres lus pour la sélection Fnac de la rentrée :

Des fleurs pour Zoé d'Antonia Kerr

4e de couverture : « Je veux m'en aller, partir pour de bon, partir, plus sentir, partir, plus être vu, redevenir comme avant avant quand j'étais pas, je veux m'effacer comme la gomme à crayon, me fondre comme le sucre dans le café, plus être je veux mourir quoi ! »

Ainsi se parle l'Enfant, comptant ses pas sur le chemin. Mais dire ces mots - à douze ans -, les murmurer seulement, en a-t-il le droit ? À qui se confier ? Personne n'écoute. Un arbre peut-être l'entendrait. Ce chêne, seul sur la plaine au milieu des blés ? Lui, oui ! Et s'il répondait ?

Mon avis : cette pièce est un roman d'apprentissage et d'initiation avec pour personnages centraux un garçon de 12 ans et un chêne qui, au fil des siècles  a appris à parler au fil du vent...

L'enfant va à la rencontre de l'Arbre car il  voudrait cesser de vivre. Mais l'Arbre multiséculaire, à l'aune de sa sagesse, de son expérience, de sa connaissance des Hommes va le pousser petit à petit vers la vie et lui redonner le goût et l'envie de vivre : le chêne fait raconter à l'enfant ses malheurs avec un père qui  a quitté la maison et une mère qui ne s'est jamais vraiment relevée de ce départ. 

Surtout, l'Arbre écoute l'enfant et au long des sept jours représentés chacun par une scène, il lui permet de parler et par-là même d'exorciser la culpabilité qui est en lui. Le chêne représente alors celui qui permet à l'enfant de grandir, de traverser les épreuves douloureuses de la vie. Leurs relations sont parfois dures, parfois humoristiques mais l'Arbre saura réveiller l'envie de vivre au fond de l'enfant...

J'ai été séduite par cette pièce, dure parfois et qui porte sur un sujet difficile : la culpabilité d'un enfant, l'envie de mourir qu'il peut ressentir... j'ai aimé l'écriture d' Yves Lebeau dont je lirai les autres ouvrages.

Pour finir, et même si je vous ai déjà parlé des Editions théâtrales jeunesse dans les billets dont vous trouverez les liens en fin d'article, encore une fois, je vais vous recommander cette collection qui propose des pièces qui parlent du réel ou entraîne le lecteur dans l'imaginaire, qui peuvent être lues par des enfants ou utilisées par des troupes théâtrales, qui peuvent faire l'objet d'exploitation en classe ...

Ah, juste une précision, je ne suis pas sponsorisée par les Editions théâtrales jeunesse mais je reste persuadée que le théâtre est un art trop souvent laissé de côté et je ne peux que me réjouir de l'existence d'une collection s'adressant en particulier aux jeunes afin de les initier à cet art vivant !

En résumé : une pièce intéressante à laquelle je donne la note de 15/20.

Le petit plus de Véro : première lecture dans le cadre du challenge de Leiloona, pour plus d'info sur ce défi, c'est ici !

Un clic pour d'autres pièces de théâtre "jeunesse"...

Jojo au bord du monde de Stéphane Jaubertie.

Souliers de sable de Suzanne Lebeau.

4e de couverture : dans la moiteur des nuits orageuses de Pretoria, Ben Du Toit découvre un monde tout proche et pourtant si loin de sa vie d'Afrikaner. Peu à peu, il ouvre des yeux incrédules sur un système qu'il cautionne par ignorance et par lâcheté et qui entretient une communauté, un peuple, dans le désespoir et la résignation. La naïveté de Ben est telle qu'il croit encore à une justice où toute notion de couleur ou de race serait abolie, mais dans les années quatre-vingt en Afrique du Sud, l'espoir est un privilège de Blanc. Loin d'avoir voulu faire de son personnage un héros acquis à une cause humanitaire, André Brink dépeint un homme révolté qui se battra pour comprendre pourquoi les services de police peuvent en toute impunité tuer des hommes parce qu'ils sont noirs. Dans le pays de l'apartheid, les moyens pour préserver la sécurité d'État sont expéditifs, Ben l'apprendra à ses dépens. L'ouvrage, interdit en Afrique du Sud dès sa publication, recèle aujourd'hui toute la force d'un témoignage et demeure, malgré un contexte politique heureusement pacifié, d'une bouleversante humanité.

Mon avis : replaçons d'abord le contexte de l'histoire. Ben Du Toit est un Afrikaner c'est-à-dire un sud-africain blanc d’origine néerlandaise, française, allemande ou scandinave s’exprimant dans une langue dérivée du néerlandais du XVII^e siècle : l’afrikaans, bref un africain blanc qui vit en Afrique du Sud à côté des quatre millions de ses congénères et somme toute assez loin des quarante millions d'africains noirs du pays.

Bien sûr, il en côtoie, en aide même certains comme Gordon le jardinier de l'école  où il travaille mais sans réellement s'intéresser à leur situation, sans remettre en question l'hégémonie bienveillante des blancs envers les noirs. Et puis un jour, Gordon lui apprend que son fils Jonathan a disparu, ce fils dont Ben finançait les études.

Alors Ben cherche à savoir et d'autant plus quand il s'avère que Jonathan a été tué dans les locaux de la police. Puis Ben, en dépit des avertissements plus ou moins explicites, s'entête et franchit un nouveau pas lorsque Gordon, à son tour, est enlevé par la police puis tué. C'est alors que sa vision des réalités va basculer, que ce qui jusque là se posaient comme des évidences va devenir sujet à caution, que Ben va s'interroger sur les conditions de vie des seize millions de noirs qui vivent à deux pas de lui dans le ghetto de Soweto. Or, à l'heure de l'apartheid, vouloir savoir pourquoi et qui a tué  un noir est risqué, se battre contre l'injustice relève d'un parcours solitaire qui conduit à l'exclusion sociale et familiale... Ben se retrouve donc seul.

Voilà une lecture dont on ne peut ressortir indemne car même s'il s'agit d'une période révolue, ce roman est prégnant et poignant. Il renvoie à une réalité toute proche - il y a seulement trente ans - au moment où certains se sont levés contre leurs congénères pour préférer la justice à l'arbitraire, la dignité humaine au confort, l'égalité entre êtres humains au pouvoir...

Rappelons que ce roman a été interdit dès sa publication en Afrique du Sud, interdiction qui depuis a été levée : Prix Médicis étranger en 1980, Une saison blanche et sèche est un plaidoyer contre l'apartheid et pour le droit imprescriptible aux libertés individuelles quelle que soit la couleur de sa peau.

En résumé : vous aurez compris que je vous recommande chaudement ce roman auquel je donne la note de 18/20.

Un extrait que j'aime...

Page 233 : le gouvernement manipule l'électorat comme si c'était un âne reprit-il. Une carotte devant et un coup de pied dans le derrière. La carotte c'est l'apartheid, le dogme, la grande abstraction. Le coup de pied, c'est simplement la peur.  Le péril noir, le péril rouge, quel que soit le nom que vous voulez lui donner.

Le petit plus de Véro : après l'Australie, nous avons parcouru l'Afrique du sud grâce à Evertkhorus (n'hésitez pas à cliquer pour retrouver les liens des autres blogolecteurs et découvrir leurs lectures). Merci à elle pour cette formidable idée de voyage et surtout pour la découverte de ce roman incontournable ! J'attends avec impatience la prochaine destination...

Par la même occasion, j'en profite pour passer par l'Afrique du sud dans mon tour du monde en lisant !

4e de couverture : Loulou est simple.

Il ne tolère ni les fourrures ni les curés. Il est bouffé par les puces qu’il refile à tout le monde. Il tente de copuler avec tout ce qui passe sur la place.

Loulou, c’est un vieux chien, c’est le chien de ma mère.

Mais ce n’est pas une histoire de chien, c’est une histoire de famille.

Entre notre mère et Loulou, on avait parfois du mal à trouver notre place.

Mon avis : voici un livre qui par certains aspects m'a fait penser à plume de Pennac : humour, gouaille, observation critique des contemporains... Henri Cueco nous présente Loulou, un chien pas franchement aimable, ni très attachant... un animal dit familier dont, au bout du compte, il faut se méfier !

Ce chien qui ne recherche pas l'affection mais a choisi d'habiter chez le narrateur. Tout le monde va alors se plier au despotisme de ce nouvel arrivant qui ne trouve grâce qu'auprès de la mère de famille. Celle-ci d'ailleurs entretient des relations affectives plus marquées avec l'animal qu'avec ses contemporains ... traits que tout un chacun a déjà pu rencontrer dans la vie quotidienne.

Dans ce court roman, Henri Cueco croque donc les animaux et les gens avec distanciation et humour.

A la suite de ce roman, figurent deux nouvelles : Sa Majesté Caramel qui raconte l'histoire d'un chat, m'a beaucoup plus séduite que Ne prends pas tes chaussettes de laine, il y a un changement de train au retour. En tout état de cause, ces trois textes nous permettent d'avoir un échantillon varié de l'écriture agréable et simple d'Henri Cueco.

Merci qui ?

Merci à Adeline Escoffier pour l'envoi en avant-première de ce roman.  

Le petit plus de Véro : les premières lignes de ce roman qui paraîtra le 19 août 2010...